K-53

Кусок 2На самом деле, какая-то часть тебя, ты отлично чувствуешь это, даже считает это всё не таким уж плохим вариантом краткого забвения. Не хуже разговоров с жалкими людьми. Может, даже и лучше. И ты, сгибаясь пополам от мерзости этой мысли, сплёвывая от отвращения, вонзая острые зубы в этот издевательский длинный типовой спрайтовский хвост, практически уверен, что фамилия этой части когда-то начиналась на букву "А".
И что в том, что, когда фантомная, но кажущаяся реальной боль от укуса проходит сквозь твоё тело, и странный щекочущий, как батарейка, привкус зеленой крови оседает на раздвоенном языке, кое-что начинает нервно шевелиться в твоем теле, тоже виновата именно она, она и её отвратительные привычки. Ты так ненавидишь это всё, что кажется, готов прямо здесь и сейчас расплавиться от ненависти.
И да, ты абсолютно убежден, что тела спрайтов - всего лишь иллюзия, ты видел код этой игры своими глазами, ты потратил на его изучение не одну ночь и не один день. Но эта иллюзия всё же весьма подробна, и ощущения этой иллюзии нельзя назвать полностью несуществующими. Игнорировать их бывает... сложно.
Поэтому, когда одна из твоих телесных иллюзий приходит в движение и рывком страстно обвивает другую от самого основания, ты не можешь не выдохнуть резко и не сглотнуть, сгоняя в имитацию желудка имитацию светящейся зеленоватой слюны.
Впрочем, хотел бы ты вправду проигнорировать их?... Разве?... Честно?...
В этом невысказанном вопросе тебе почти что слышится и знакомый надменный тон, и короткое односложное обращение, и ты прикусываешь язык и пытаешься не думать сейчас о себе как о синтезе двух отвратительных и ненавидящих друг друга существ - чтобы не пытаться понять, чья мысль будет чьей, чья реакция будет принадлежать кому... их нет, нет, нет, их больше нет, есть только ты... их нет. Нет! Ты пытаешься сделать всё, чтобы остановить взаимодействие. Ты пытаешься быть цельным. Единым. Гармоничным.
Ты, конечно же, терпишь очередное сокрушительное поражение.
Несложно угадать, думаешь ты, судорожно, словно за рану, хватаясь руками за то место у корня хвоста, где когда-то был пах, и сглатывая еще раз, кому именно принадлежало при жизни то щупальце, что сейчас агрессивно пытается удушить остальные два. То, которое всегда начинает первым. И, как бы вяло не реагировали остальные, не реагировать вообще они не могут. Ты вдруг понимаешь, что это отвратительное самоизнасилование... тебя заводит. Эта мысль так грязна, что змеиное шипение срывается с твоих губ само по себе, а когти снова вонзаются в предплечье.
Зеленовая мнимая жидкость капает на траву, хвост свивается и развивается, как у танцующей кобры. А тело твоё вдруг пронизывает первая судорога стыдного и странно острого для мнимости удовольствия. Мир как будто бы чуть-чуть меркнет, и становится тяжело дышать. Хотя ты и помнишь, что спрайтам вовсе не обязательно дышать вообще - но почему-то именно сейчас дышать нужно, и именно сейчас - тяжело.
Закрыв цветные глаза, зажмурив их со всей силы, растянувшись на зеленой траве и пытаясь сломать самому себе ребра своим длинным белёсым хвостом, ты вслед каждому рывку низко стонешь, и в этом стоне снова слышишь отвратительное второе эхо, и осознание этого заставляет уродливую извращенную троицу твоих щупалец сплетаться еще быстрее и яростнее, а тебя - стонать, прикусывая губы, еще громче.
И, как бы ни был отвратителен этот процесс, у тебя нет никаких сил и мотивации с ним бороться. Ты страдаешь и ненавидишь, не останавливась.
Зеленая трава снова принимает на себя мнимые капли, на сей раз более тягучие и склизские. Кажется, они даже тают дольше, чем кровь и слезы. Но сейчас сложно думать об этом. Левое предплечье уже успело восстановиться - в этой игре спрайты регененируют просто неприлично быстро - поэтому теперь ты, хватаясь пальцами правой руки за самый корень одного из щупалец и быстро-быстро (с настолько небрежно-профессиональным навыком, успевает проскользнуть зыбкая мысль, что авторство этого движения очевидно) прогоняя призрачную плоть между ними, взрызаешься зубами в правое. Тягучих капель на траве вновь становится больше. Длинное шипение и низкое рычание перетекает в глухие стоны и обратно, а змеиное тело свивается яростными кольцами с каждым новым спазмом.
Волна тяжелого душного наслаждения, которая трижды почти подряд накрывает тебя, имеет ядрёно-черный и беспросветный цвет. Ты уверен - она ядовита.
Когда ты потом валяешься на траве, растянувшись во всю длину, тело твоё наполняет муторная свинцовая усталость, а голоса в твоей голове молчат. Эта благословенная пустота не продлится долго, ты знаешь это, но сейчас ты им за это почти благодарен. Это позволяет тебе не комментировать то, что ты делал только что. Сделать вид, что и не делал ничего.
Забыть. Забыться?...
Да, это и правда помогает от зудящей ненависти на какое-то короткое время. Она отступает - и, хотя она вернется снова, горячая и разъедающая, пока что ты ощущаешь не её - а нечто иное. Мутное и липкое, грязное и тупо ноющее, вязкое и холодное. Но нечто, с чем тебе куда привычнее и намного проще иметь дело.
Ты, без сомнения, страшно ненавидишь и всегда теперь будешь ненавидеть себя.
Но именно сейчас, пожалуй, презираешь ты себя куда сильнее.

URL